Dans le brouhaha d’un café du quartier
Dans ce café animé du quartier, où les gens viennent se retrouver, la porte s’ouvre, puis se referme. Il y règne un air de bohème. La chaleur des lieux invite à s’attarder. De jeunes gens se confient leurs chagrins d’amour, leurs attentes, leurs rêves. Ils sourient à la vie, pleins d’espoir. On les entend rire, et leur joie se diffuse autour d’eux. Un homme fait irruption, tel un coup de vent fiévreux. Il parle fort, le téléphone plaqué à l’oreille. De sa main libre, il fend l’air. Faisant fi des regards qui se tournent vers lui. Une musique de fond que nul n’écoute se mêle au bourdonnement ambiant, et ajoute une note d’ennui. On n’y prête pas attention ; pourtant, on la subit. Une femme lit, griffonne quelques mots dans un cahier. Posée, concentrée, attentive à ce qui se passe autour d’elle. On ne sait pas qui elle est. Toutefois, cette femme, c’est moi. Que suis-je dans cet univers du quotidien ? Dans ce café bruyant et anonyme, je suis là, présente...
