« Il en est de la race des humains comme des feuilles : Le vent a beau les coucher sur le sol, il en vient d'autres Dans les bois verdoyants, dès que s'annonce le printemps. Ainsi les hommes tour à tour naissent, puis disparaissent. » – Homère, L'Iliade , chant VI
« Comme Novembre est doux, ce matin, dans la brume...
Le soleil, entre deux nuages gris, s'allume
Et s'éteint comme sous la paupière un regard.
On dirait que l'Été rôde au loin, quelque part...
C'est son haleine qui voltige tiède et lente, —
Moins le parfum hier encore respiré, —
Dans le brouillard ténu de la ville bruyante;
Et c'est comme un retour de Septembre égaré...
Mais les arbres n'ont plus de feuilles; la lumière
N'y fait plus resplendir ses flammes coutumières,
Et la pensée en pleurs songe sur un tombeau... »
– Albert Lozeau
