Dans le brouhaha d’un café du quartier
Dans ce café animé du quartier, où les gens viennent se retrouver, la porte s’ouvre, puis se referme. Il y règne un air de bohème. Ils parlent, se connaissent, s’apprécient. Ils se confient leurs chagrins d’amour, leurs attentes, leurs rêves. Encore jeunes, ils sont pleins d’espoir et gardent quelques illusions sur la vie. Un homme fait irruption, tel un volcan en feu. Il parle haut et fort ; sa main fend l’air, le téléphone collé à l’oreille. Menaçant, sans égard, il traverse la pièce. Une musique de fond que nul n’écoute se mêle au bourdonnement ambiant, et ajoute une note d’ennui. On n’y prête pas attention ; pourtant, on la subit. Une femme lit, griffonne quelques mots. Posée, concentrée, attentive à ce qui se vit autour d’elle. On ne sait pas qui elle est. Pourtant, cette femme, c’est moi. Que suis-je dans cet univers du quotidien ? Dans ce café bruyant et anonyme, je suis là, présente à moi-même, parmi des gens si proches et pourtant si ...
